Canon de belleza

Imperfecciones.
Son más bellos los cuerpos
que las malcrían.

Amiga

Otra es la mujer

que ríe en mis venas.

Tus versos me solazan
cuando ella duerme.

A Susana Corullón Paredes, poeta (Las palabras y los días)

Cottidie

transijo

porque de otro modo
la existencia sería
una herida
monótona
sin murmullo

Difiodoncia

Hoy mi niño
tiene boca
de pez.
Dormido,
lanza besos
de piñón
desde el fondo
marino
de sus juegos.
Y sonríe
con dientes
deshojados
que huyen,
flotando
entre sueños
divertidos,
a la mesa
de noche
del ratón
de los cuentos.

Quimera

Abrir los postigos
y desterrarme.

Compañera

Concaténate conmigo
y manda al carajo
las capitulaciones.
Si desnudas tu rabia
sobre mi paladar de espumas,
entonces sé que la revolución
es material y posible
más allá de los mercados.

Pezonéame los labios
y muérdeme la vida,
que de tanto consumo
se me deshilacha la gracia,
mis utopías fenecen.
Tu ideario lo chupo yo
para sentirme resucitado.

Postrimerías

En la noche más negra
nos guían siempre
fuegos artificiales.

Sosias

Vuelvo a ser
la imagen retocada
dentro del espejo.
Tal vez te gustaría
verme suplantado
más acá de la bisectriz
que nos modela.

Bochorno

Trepidan las risas
sobre la superficie
de la piscina.
Son los niños,
que están jugando
al morse
con anteojos
de plástico cromado
y las pieles refulgentes.
Los mayores,
a un lado,
regurgitamos un tedio
inconmensurable,
pero también nos reímos.

Albada

De nuestros pericoréticos
cimbreos y genuflexiones
la cama guarda vestigios,
dejos infinitesimales
o sus ocres espesores.

Desde los primeros trinos,
tus caricias hacen eco
en los pliegues del embozo
y maldicen la colada
del domingo a mediodía.

Apóstata del detergente,
idolatro la fijeza
de los depósitos humanos.

Behetría

Quiero bendecir tus arrullos,
pero no hay altar propicio
para nuestra hecatombe
en ningún templo conocido.
Te tendrás que conformar
con un puñado de versos
y su torpe teología.
Amo a Dios en tus mimos
por sobre todas las cosas.

Signos de los tiempos

Los sacramentos sin manchas

ni olor son falsos o sirven

de muy poco en el reino

de los cielos y los átomos.

Artículo de fe

Dios se llama Deepa,
prostituta traficada
y mártir seropositiva.
Binda, Anu, Laxmi, Sapana
son sus otros nombres.

Píos deseos

Hoy despido el verano

bajo una mimosa desahuciada,

soñando con metanoias

imposibles.

Vega

Acaba de nacer Vega.

La luz envidia su nombre

porque sabe a memoria

y fecunda consistencia.

Su piel conserva la nube

y la rubicunda trama

que la vida descompone.

Hoy sus padres planifican

su infancia tonos pastel,

un cerco de certidumbres

que las dunas desbaratan,

con tardo y sensual esmero,

donde el hibisco florece.

Es su niña. Una más

entre todas las mujeres,

a imagen y semejanza

suyas, de rasgos fingidos:

el antojo predilecto

de sus genitales trazos.

A la luz parece magma.

En su tez miente la risa

de las pinturas rupestres.

A Vega Lucía López Ruiz, nacida en Madrid el 19 de febrero de 2011

Arrobo

Sólo Dios basta.
Sobra el Dios sin carne
de los cabildos.

Gonzalo Gil Martín (1997-). Fase REM

Bolígrafo azul sobre papel cuadriculado

2010

Velado

Soy un cabrón
con la piel de cordero.
Nadie lo sabe.

Máscara del ninja Haku de la Aldea Oculta de la Niebla

Autor: Chatsam

Fuente: Wikimedia Commons

Rotación

Un día más,
la vagoneta ha completado
su recorrido
en círculo
por tu infamia.
Sin el capricho de un motín,
se acepta de buen grado
la servidumbre,
como un rubor antiguo.
Abastecido y devoto,
entre las quimeras
y las canas
debiste de olvidar
el santo y seña.

Stadshusparken Strindberg

Foto: Holger Ellgaard

Fuente: Wikimedia Commons

La república solipsista

Con el tiempo uno aprende a conciliar
los rigores de esta república solipsista
hasta alcanzar un estado de enajenación
suficientemente verosímil.


Pero el miedo deshace la ficción
y nos amarra a la identidad que perdemos
con cada desperezo.
Tal vez soñar sea el más genuino acto
de vida consciente y fruitiva,
y sin embargo renunciamos
a su potente salvoconducto.


Aunque es inútil que el alba persevere en su ciclo.
Tan sólo es un accidente pasajero
que a veces propicia el agasajo
de tu caricia suspendida.


La carne es el libro de registro
de esta inmensa galería de espasmos
donde tú y yo nos perdemos
cada mañana al despertar,

vana es la ilusión de cruzar esa frontera

sin papeles.

Gonzalo Gil Martín (1997-). El Paraíso
Bolígrafo rojo sobre papel cuadriculado

2009

Determinado

Vienes de nada,

administras tu herencia

y, sin más, mueres.

Gonzalo Gil Martín (1997-). Caminos imposibles
Acrílico sobre lienzo. 29 x 21 cm.
1 de junio de 2010

Locus amoenus

Ebrio de aristas,

al escondite juego

en tu regazo.

Cuestión de fe

No malogres tu esperanza.

Algún día habrá de quebrarse

la terca sustantividad

de los poderes omnímodos.

Inhibición

En vano leo

mi guión en tus ojos

de porcelana.

Escrutinio

¿Son la translúcida

quintaesencia de Dios

tus emociones?

Doble vida

Dar un respingo,

estar de pronto

en el nivel de fábula

donde los sueños,

todos, se cumplen.

Apurar la catarsis

cuanto se pueda,

no vaya a ser

que nos estallen

las arterias de pánico.

No valen trucos

ni sucedáneos.

Y regresar a casa,

nunca muy tarde

y recompuesto,

con los pies emplomados,

sucios de brasas

del tabernáculo.