Trazado

Apurados los filtros,

quedan los días difíciles

de palabras sumergidas

y pellizcos sin carne.

La luz de la tarde

Huye la luz vespertina
de atroces nubes negras
y no sé por qué recuerdo
la sonrisa de mi padre,
pícara y mesurada,
cuando vestía disfraces
y pechaba ser mortal.
La imaginación suple
mal la tibieza del gesto
que la memoria enfría.
Es como la luz que huye
cada día cada tarde.