Trazado

Apurados los filtros,

quedan los días difíciles

de palabras sumergidas

y pellizcos sin carne.

La luz de la tarde

Huye la luz vespertina
de atroces nubes negras
y no sé por qué recuerdo
la sonrisa de mi padre,
pícara y mesurada,
cuando vestía disfraces
y pechaba ser mortal.
La imaginación suple
mal la tibieza del gesto
que la memoria enfría.
Es como la luz que huye
cada día cada tarde.

La muerte de los elegidos

quiero morir de siesta solo era

un verso más de Mario Benedetti

hasta que tú lo has transfigurado,

papá, con tu mudo y manso mutis

en esa tórrida tarde de julio...

como tú, tu hueco no hace ruido,

pero ya nunca callan tus adentros...

Convivium

Encuentro versos de otro decenio
y hoy bendigo su extrañeza:
 
No quiero más esta turba cenicienta,
ni alacenas desvencijadas
en fin de semana.
No quiero más grutas frías
entre el dormitorio
y los restos del desayuno.
No quiero agruras,
ni zarpas,
ni el eco de un idilio pasajero.
 
La despótica neurosis ansiaba
nuestras primeras matinales
para caldear su celda
y calcinar los cerrojos
que estancan mis rencores.
Siempre ha sido más fuerte
tu júbilo en mis huesos.
Me diste la pubertad de tu risa
y nuestra memoria de las cosas
pudo al fin seguir creciendo.